Titta ut genom fönstret.
Påminner inte det här om när du var i båten?
Och så senare den kvällen,
låg du och tittade upp i taket,
och vattnet i ditt huvud...
var inte olikt landskapet,
och du tänkte för dig själv, "Hur kommer det sig att landskapet...
rör sig,
men... båten är stilla?"
Och dessutom- Vart är det du kommer ifrån?
- Cleveland. - Cleveland.
- Lake Erie. - Erie.
Har du några föräldrar där i, Erie?
De avled nyligen.
Och,
har du någon fru...
i Erie?
Nej.
- Fästmö? - Jag-
Jag hade en sådan, men,
hon ändrade sig.
- Hon hittade sig någon annan. - Nej.
Ja, det gjorde hon.
Men det förklarar inte...
varför du rest ända hit ut,
hela vägen hit ut till helvetet.
Jag,
har ett arbete ute i staden Machine.
Machine? Det är slutstationen.
- Är det? - Ja.
Jag...
fick ett brev...
från folket på Dickinson's Metallverk...
Jaha.
som erbjöd mig ett jobb där.
Är det så?
- Ja. Jag är revisor.
Jag vet inte, för att, jag läser inte,
men, jag kan berätta en säker sak:
Jag skulle inte lita på några ord nedskrivna på papper,
speciellt inte från någon "Dickinson" ute i staden Machine.
- Det är lika troligt att du hittar din egen grav.
Titta. De skjuter bufflar.
Regeringen säger...
dödade 1 miljon av dom förra året enbart.
Ursäkta mig, sir. Kan du vara snäll och visa vägen till kontoret?
Tack.
Ursäkta mig.
Hur står det till, sir?
Jag är Bill Blake, er nya revisor från Cleveland.
Vad tusan gör du här?
Jag har det här brevet...
som bekräftar min plats här.
Det här brevet är poststämplat för två månader sedan.
Vilket gör dig ungefär en månad sen.
Detta är Mr Olafsen. Han är vår nya revisor.
Jag är ledsen. Jag tror att det blivit något misstag.
- Så här är det, Mr. Black, - Blake.
Jag är en väldigt upptagen man, och Mr. Dickinson betalar inte för att småprata.
Det tror jag säkert inte han gör, men detta brev bekräftar min plats här.
Jag har spenderat allt jag hade kvar efter mina föräldrars begravning till att åka hit.
Lyssna, Mr. Black, Jag har massor med arbete att göra här,
och det här är inte mitt problem.
Jag skulle vilja prata med Mr. Dickinson.
Nej, det tror jag inte att du vill göra.
Jag insisterar att få prata med Mr. Dickinson, sir.
Du insisterar?
- I insisterar. - You insisterar?
Ja, det gör jag.
Nåväl, sätt fart då, grabben. Där är dörren.
Okej då.
Sätt fart då!
Jag ska.
Hallå?
Mr. Dickinson?
Vem i helvete är du?
Och var fick du tag i den där satans clowndräkten? Cleveland?
Ja, faktiskt, sir.
Jag fick tag i den i Cleveland.
Vad tusan gör du i mitt kontor?
Jag kom för att prata om mitt jobb.
Det enda jobbet du får här är att ligga i en kista täckt med prästkragar.
Stick härifrån nu.
Tack så mycket, sir.
Tillbaka till arbetet, Mr. Olafsen.
Ursäkta .
Ursäkta.
Förlåt.
Ursäkta mig, sir.
Kan jag få en flaska, tack?
Vi tyckte bättre om dig när du var en hora.
Skitstövel.
Skit!
Varför tar du inte bara och målar mitt porträtt?
Jag är ledsen.
- Låt mig hjälpa till. En. - Den här är dålig. Nej, den är förstörd.
- Två. - Det är meningslöst.
- Här.
Försiktigt.
- Är du okej? - Ja.
Här. Ta en klunk. Vill du ha lite?
Tack.
Jag är ledsen.
Vill du ta med mig och gå härifrån?
- Okej. - Säkert?
Jag ska bara ta min resväska.
- Det hållet. - Okej.
Jag har en liten aning om att den stora mannen där var onykter.
- Tänkte säga nåt, men ville inte ställa till det. - Nej, jag tror att det är bäst.
Det här är mitt rum.
Jag.. väntade inte besök.
- Gillar du det? - Ja, det är underbart.
Dessa blommor. Gud.
De är verkligen något.
Jadå. Tack.
Varsågod.
Jag har gjort dom av papper.
Om jag någonsin får pengar,
Skulle jag vilja göra dom av tyg.
Siden.
Och droppa en droppe parfym-
Fransk parfym-
i varje en.
Vad luktar det som?
- Papper. - Det är papper.
Hej, Bill. Har du någon tobak här?
- Nej, jag röker inte. - Skit.
Ow!
Oj, passa dig. Den är laddad.
Varför har du den här?
För att det är Amerika.
Charlie.
Du vet, Thel,
Jag ville aldrig åka iväg.
Jag vet att vi sade att det var,
att allt var över och så, men...
du fanns alltid i mitt hjärta, Thel.
Alltid.
Jag-
Jag tog med-
En present till dig.
En present?
Jag-
Jag ska gå.
Och,
Jag ber om ursäkt, Thel,
för att jag inkräktade.
Jag älskade ändå aldrig dig.
Nej, Charlie.
- Jag slutade aldrig att älska dig, Thel. - Gör det inte!
Thel.
Här är vit mans metall bredvid ditt hjärta.
Jag försökte skära ut det, men det är för djupt inne.
En kniv skulle skära ut ditt hjärta istälet...
och släppa ut anden inifrån.
Dumma jävla vita man.
Har du någon tobak?
Jag röker inte.
Du, Wilson, har du någon extra tobak?
Självklart så har inte du någon extra tobak. Men du då?
Skit. Du är inte ens gammal nog att röka.
Mr. John Dickinson.
Förra kvällen, min yngsta son, Charlie-
Gud välsigne honom-
skjöts kallblodigt ihjäl precis här på vårt eget hotell.
Den känslolösa mördaren, Mr. Bill Blake, skjöt också ihjäl Miss Thel Russel,
fästmön till min älskade son.
Inte bara det, men ha stal en väldigt andlig och värdefull häst,
en vacker ung pinto som tillhörde mitt personliga familje stall.
Helvete, bara en pinto är inte mycket att tjafsa om, om sanningen ska fram.
Håll tyst!
Ni tre antas vara de bästa mördarna av män och Indianer...
i den här halvan av världen.
Cole Wilson, ditt rykte är redan en legend.
Jag vet att jag kan lita på dig.
Conway Twill, du är en riktigt bra mördare,
men var säker på att hålla din jävla mun stängd.
Och Johnny "The Kid" Pickett.
Jag hördes berätta att du dödat 14 män.
Jag tvivlar att du upplevt så många år,
och jag ska inte ens berätta vad jag egentligen tycker om dig.
- Jag jobbar alltid ensam. - Ursäkta mig,, Mr. Dickinson,
men, jag har aldrig heller jobbat med någon annan.
- Det har jag aldrig. - Inte jag heller.
Håll tyst!
Min grabb Charlie är död!
Och jag ber inte den här gången. Jag säger,
och om någon inte gillar det, är jag beredd att döda lite själv.
Det fanskapet kan inte ha kommit så långt bort än.
Varför säger vi inte bara, Mr. Dickinson, sir,
Jag tycker att vi borde börja, fräscha på morgonen.
Jag menar, det är långt efter middagen nu,
och när vi blivit klara, packat upp och-
Jag vill ha honom hit till mig- död eller levande spelar ingen roll,
men jag tror att död borde vara enklare.
Jag anlitar er pojkar på en exklusiv bas,
och jag är beredd att betala mer pengar än ni någonsin sett tidigare.
Pojkar,
jakten har börjat.
Dumma jävla vita man.
Jag vill ha ut det här över linjen.
Sätt upp en 500 dollars belöning härifrån till helvetet och tillbaka.
Underrätta varje sheriff, vicesheriff och pungråtts-flåande drägg i hela territoriet.
Hämta in alla. Jag vill ha det fanskapets huvud.
Se till att du skickar med en fullständig beskrivning av hästen. Vill ha tillbaka den.
Den förbannade hästen är ett dumt djur.
Dum som dagen är lång.
Har sitt hjärta satt på en. Köp dig en enfärgad häst...
och måla några vita fläckar på honom tycker jag.
Herregud.
Du kan inte hitta mycket boskap i en man som spenderar större delen av samtalet...
talandes med en björn.
Talandes med en satans bjön.
De runda stenarna under jorden...
har talat genom elden.
Vad?
Saker dom är lika, i naturen, växer till att se likadana ut,
och de talande stenarna har legat en lång stund och tittat på solen.
De talande stenarna?
Några tror att de kommer ner med blixten,
men jag tror att de finns på marken och skjuts neråt av blixten.
Dödade du den vita mannen som dödade dig?
Jag är inte död.
Vilket namn fick du vid födseln, dumma vita man?
Blake.
William Blake.
Är detta en lögn? Eller en vit mans trick?
- Nej, jag är William Blake.
Då är du en död man.
Jag är ledsen. Jag- Jag förstår inte.
Är ditt namn verkligen William Blake?
Ja.
Varje natt...
Och varje morron',
några till misär är födda.
Varje morron' och varje natt,
några är födda till ljuv fröjd.
Några är födda till ljuv fröjd.
Några är födda till ändlös natt.
Jag förstår verkligen inte.
Men jag förstår, William Blake.
Du var en poet och en konstnär.
Och nu, är du vita mäns mördare.
Du måste vila nu, William Blake.
Några är födda till ljuv fröjd.
Några är födda till ändlös natt.
Bakar kakor, mamma.
Sötnos.
Du rörde inte den, eller hur?
- Nej.
- Lova mig det. - Jag lovar.
Svär på att du talar sanning.
Ja, jag svär att jag talar sanning.
Inte ett endaste ord till någon, någonsin.
Förstår du?
Ställ aldrig några frågor till mig.
Var är vi?
Du är förföljd, William Blake.
Är du säker? Jag menar, hur kan du veta det?
Ofta föregår den vita mannens onda stank honom.
Varför gör inte vi-
Kanske skulle vi-
Vad borde vi göra?
Örnen förlorade aldrig lika mycket tid som när han gav efter till att lära från kråkan.
Någonsin önskat att du vore månen?
Jösses, min Petter-Nicklas fryser.
Kom igen!
Har mina byxor varit öppna sådär länge?
Bara ridit några dagar tillsammans, men herregud,
en av ni grabbar kunde ha nämnt något om-
Sadla av era jävla hästar.
Sadla av din jävla häst.
- En indian grävde den här eldstaden.
Jaha, e Indian.
Vi spårar inga jävla indianer, Cole. Jag menar,
Dickinson sa inget om att spåra några jävla indianer.
Jag menar, pojkens namn är William Blake.
Känner du många indianer, William Blake? Jag menar, " Hejsan, hövding Billy -"
Hörde du något?
- Gjorde du? - Nej. Nej.
Jag antar att det inte var något.
Hört om Wilson?
- Vad? - Hört om Cole Wilson?
Vad för fråga är det? Klart att jag hört om Cole Wilson.
Alla har hört om honom. Han är en levande legend.
Satte på sina föräldrar.
- Han gjorde vad? - Han satte på sina föräldrar.
- Båda två? - Jadå.
Mor. Far. Föräldrar. Båda två. Satte på dom.
Och vet du vad jag hörde?
Efter han dödat dom, lagade han till dom och åt dom.
Säger du att han dödade båda sina föräl-
Jag säger att han dödade dom. Han satte på dom. Han lagade till dom. Han åt dom.
Han har inget jävla samvete. Förstår du vad jag säger?
Han kan lika gärna skära halsen av oss mitt i natten för skojs skull.
Självklart, någon i din ålder, Herrejesus,
om du skulle sätta en i honom-
"Johnny 'The Kid' Pickett dödar Cole Wilson."
William Blake,
vet du hur man använder detta vapen?
- Inte riktigt. - Detta vapen kommer att ersätta din tunga.
Du kommer att lära dig prata genom den,
och din poesi kommer nu att skrivas med blod.
Vad heter du?
Mitt namn är Ingen.
- Ursäkta? - Mitt namn är Exaybachay:
Han som talar högt- Säger ingenting.
Han som talar-
Jag tyckte du sa att ditt namn var Ingen.
Jag föredrar att kallas Ingen.
Ingen?
Borde inte du vara med din egen stam eller något?
Mitt blod är blandat.
Min mor var Ohm gahpi phi gun ni.
Min far är Abso luka.
Den blandningen var inte högt respekterad.
Som liten pojke,
Var jag ofta lämnad till mig själv.
Så jag spenderade många månader till att förfölja Älgfolket...
för att bevisa att jag snart blev en utmärkt jägare.
En dag, äntligen, förbarmade sig mina älgsläktingar över mig,
och en ung älg gav sitt liv till mig.
Med endast min kniv, tog jag hans liv.
Då jag förberedde mig för att skära upp köttet, anföll vita män mig.
De var Engelska soldater.
Jag skar en med min kniv, men dom slog mig i huvudet med ett gevär.
Allt blev svart.
Min själ verkade lämna mig.
- Jag togs sen österut...
i en bur.
Jag togs till Toronto, sedan Philadelphia...
och sedan till New York.
Och varje gång jag anlände till en annan stad,
hade de vita männen på något sätt flyttat...
allt deras folk dit före mig.
Varje ny stad innehåll samma vita folk som den förra,
och jag kunde inte förstå hur en hel stad med folk...
kunde flyttas så fort.
Slutligen, togs jag ombord på ett skepp...
över det stora havet...
över till England,
och jag visades upp för dom...
som ett fångat djur,
en utställning.
Och så jag härmade dom, imiterade deras sätt,
hoppandes att de kanske skulle tappa intresset för den här unga vilden,
men deras intresse bara växte.
Så de satte mig i den vita mannens skola.
Det var där jag upptäckte...
i en bok...
orden som du, William Blake, hade skrivit.
De var starka ord, och de talade till mig.
Men jag gjorde noggranna planer, och jag lyckades fly slutligen.
Ännu en gång, korsade jag det stora havet.
Jag såg många sorgliga saker...
medans jag hittade tillbaka till mitt folks land.
När de kommit på vem jag var,
historierna om mina äventyr gjorde dom arga.
De kallade mig lögnare.
" Exaybachay." Han som talar högt, säger ingenting.
De gjorde mig till åtlöje. Mitt eget folk.
Och jag lämnades till att vandra på jorden ensam.
Jag är Ingen.
Är du inte glad att solen går ner liksom? Förbereder dig som?
Jag menar, tänk om den försvann direkt, som att blåsa ut ett ljus eller nått?
Jag menar du vet, en minut rider vi på, kan se allt och varandra...
och, pang, nästa minuten är det totalt mörkt.
Det skulle skrämma skiten ur mig.
Det var en gång, tre björnar i en skog.
En stor björn, en mellanstor björnmamma...
och en liten, liten björnunge.
En morron', skulle de äta sin frukost gröt.
De hade en stor skål, en mellanstor skål och en liten, liten skål.
Gröten var för varm.
Dumma vita man.
- Så de gick ut på promenad. - William Blake, gå du till dom.
- Fram kom den här flickan. Hon var- - Vad?
Ensam? Varför går vi inte bara runt dom?
Nej!
Du går.
Det är ett test.
Jag känner inte dessa människor, och de ser inte särskilt vänliga ut.
- Tänk om dom dödar mig? - Ingen ska hålla utkik.
Hon blev trött, och hon gick till deras sovrum.
- Det fanns en stor, mellan och liten säng. - Okej.
- Jag går. - ...deras lilla säng.
Jag föredrar att inte, men jag går.
Björnarna kom hem. Pappan sade,
"Någon här åt upp all vår gröt."
- Vilket är bästa sättet att ta sig ner dit? - Var tyst och gå.
- Och han skalperade henne, - Okej.
och han slet av hennes huvud.
Och han tog det gyllene håret, och gjorde en tröja till björnungen.
- Fruktansvärt. - Ikväll blir vi påminda...
av den onda kejsaren Nero Augustus.
Han var ett gissel för alla Kristna.
Vad är ett gissel?
Det är som när något riktigt dåligt händer.
Som om alla skulle bli dödade och du inte kan göra något åt det.
Som en svärm med gräshoppor.
För att underhålla sina gäster,
brukade Nero lysa upp hela sin trädgård...
med levande Kristna kroppar täckta av brinnande olja...
upphängda på flammande kors, krucificerade.
Och till middag,
hade han dom Kristna insmorda av sina vakter...
med aromatiska örter och vitlök...
och ihopsydda till säckar.
Och sedan kastade dom dessa säckar till dom vilda hundarna.
Det är bara hemskt.
- Det är fruktansvärt. - Hemska är vad det är.
Du vet, jag kan inte längre dricka whiskey som jag gjorde tidigare.
Min gamla mage är inte att räkna med.
Jag får diarre varje gång.
Jag är ledsen, Big George.
Jag har lite mat här som inte ens Guldlock smakat.
Jag tror att det här ska kunna fixa din gamla mage.
De här bönorna är skit.
Varför håller du inte bara käft och äter dina bönor?
Det är pungråtta i dessa bönor, och kryddor också.
- Jag försökte hårt. - Nåvär, Sally,
Jag bryr mig inte ett skit om vad någon säger.
Jag säger fortfarande att du gör en jäkla böngryta.
Nu varför läser inte du en bön från Bibeln, kan du?
Tack, Big George. Det gör jag gärna.
"Den här dagen kommer Gud att ge mig den i min hand;
Och jag ska straffa den, och ta dess huvud från den;
Och jag ska ge kadavren av brackans värd den här dagen...
till luftens höns och de vilda odjuren på jorden."
Amen.
- Vad är en bracka? - Det är bara en väldigt smutsig person.
Hejsan.
Jag kände lukten av bönor.
Vem färdas du med?
Jag är med Ingen.
Vart är ni påväg?
Jag vet inte.
- Gillar du bönor? - Jag-
Jag älskar bönor.
Har du någon tobak?
- Jag är ledsen. Jag röker inte. - Skulle du ge mig lite tobak?
- Om jag haft någon. - Jag byter bort bönor mot lite tobak.
Jag har ingen tobak, men jag skulle inte tacka nej till bönor.
Skadad.
- Ja. - Glasögon.
- Ja. - Snygg kostym också.
- Jag städar upp riktigt bra, vet du. - Är det så?
- Jadå. - Vilken storlek är det på skorna?
- Tior. - De verkar väldigt sköna. Är dom det?
Inte så dåliga.
Vad för sorts blomma är det där?
Det är en ros...
som är gjord av papper.
- Papper? - Ros. - Ser du där?
- Titta på eggen på den här kniven.
- Känn där. - Helst inte.
Kom igen.
- Det där är en väldigt vass kniv, det är det.
- Vad kallas den?
- Vacker. - Ursäkta?
Den där hatten. Vad kallas den?
Jag vet inte.
Åh, ditt hår. Ditt hår är mjukt.
Som en flickas.
Herregud, det är mjukt.
Hur får det att vara så?
Se det här som jag har, det bara- Det är precis som gammalt hö.
- Det finns inte en jäkla sak man kan göra med det.
Hur får du- Hur får du det så och att det håller sig så?
Bara tur, antar jag.
Tur. Jadå.
Jadå.
Satan också. Håll dina händer borta.
Jag tyckte jag sa åt dig att inte röra mig.
Jag skiter i vad du sagt till mig. Håll bara dina händer borta från hans hår.
Varför? Vad har det att göra med dig, då?
Det har massor att göra med mig, för satan.
- Verkligen? Den här är min! - Det stämmer.
- Den här är din? - Ja!
Den här är min, Big George. Du fick den förra.
- Är det så? - Jag såg han först.
Jag bryr mig inte om vem såg vad och vem gjorde vad eller vem gjorde vem.
Du fick den sista brackan. Den här är min.
Om jag vill ha den här, ska jag ha honom, också, vid guds namn.
Utmärkt. Vad händer om jag skjuter dig då?
- Vad tror du om det? - Ska du skjuta mig?
- Det stämmer. - Varför tar du inte och skjuter mig då?
- Jag ska. Jag skjuter dig nu. - Kom igen. Skjut mig.
- Jag ska. - Sluta prata om det och gör det.
Jag ska.
- Varsågod. - Herregud, jag är träffad! Ha nåd!
Brinner som helvetets eldar! Din djävul.
Jag måste döda någon nu.
Satan också, jag gissar ingen får dig.
- Vad fan? - Ingen.
Herregud.
Jag lagade mat, jag städade, och jag sydde,
och jag har rätt att bli-
Hootka.
Det är jag.
Efterlyst.
"De brutala morden på enThel Russell och en Charles Ludlow Dickinson."
Jag dödade inte Thel.
Dina handlingar är värdelösa.
Det här är helt uppdiktat. Det kan inte-
Du kan inte stanna molnen genom att bygga ett skepp.
Vad? Vad sa du?
Du vet, jag har fått nog av det här Indianska skitsnacket.
Jag har inte förstått ett endaste ord du sagt sedan jag mött dig, inte ett ord.
Är du säker på att du inte har någon tobak?
Jag har redan sagt att jag inte röker.
Om jag inte röker, är det ganska stor chans att jag inte har någon tobak.
William Blake.
Jag antar att det bästa rådet är just att inte ta några jäkla råd.
Vad i helvete...
är det?
Vad står det?
Läs det.
- "Efterlyst: William Blake."
"Till ett belopp av 500 dollar. "
Skit.
Satan, är inte vi mer blåsta än en glasblåsare vid stängningsdags?
Tack vare förbannade Mr. Dickinson, eller hur?
Jag kan berätta vad det där betyder, eller?
Det betyder att någon pälsbärande timmerhuggare,
någon stinkande bönätande pungråttsflåare, ska inkassera den där belöningen.
Får dig att må bra?
- Förbannade skinnflåare.
Fem hundra dollar. Jag förstår inte.
Jag trodde att vi var inhyrda exklusivt. Menar, han betalade oss med guld i förskott.
Jag är ute här- Jag är ute här i mitten av Skitström...
med två lokala knasbollar.
En som inte säger något-
Och den andra, han slutar aldrig babbla!
- Ska du gråta för oss?
Jag skulle inte göra det där om jag vore du.
- Och varför inte? - För att det är inte bra för din hälsa.
Skit ner dig.
- Skit ner mig?